Eram migalhas: estes teus pães mofados em cima da mesa, queres que eu coma? Faltou apetite; desde quando gostava de pães? Não, não gostava. Preferia os morangos de Caio, as cerejas de Lygia… Tanto sono, tanta intextualidade; só um livro na cabeceira… Ah, Clara! Marcando. Rastejou e recolheu. Vais comer? Coma, meu bem, coma os fungos, esta tua doença. Sem passado, sem lembranças. Pausou.   

– Ando pensando em você.
– Também perdi o sono.